Durch das Fenster kommt ein erster Lichtstrahl, kalt und blass.
Die Sonne geht auf.
Ein neuer Tag.
Der 16. Dezember, tausend-neun-hundert-acht-und-vierzig.1 Der Regen hat aufgehört.
Eine merkwürdige Stille herrscht im Zimmer. Eine unnatürliche Stille.
Etwas fehlt. Etwas ist verschwunden.
Was ist es?
Das Röcheln hat aufgehört.
Der Verwundete mir gegenüber liegt regungslos da. Sein Kopf ist zur Seite geneigt.
Er atmet nicht mehr.
Ein Mensch ist gestorben.